那年冬天雪下得特別大。

我叫顧長絕，一個讀了十幾年圣賢書，卻連個秀才都沒考上的窮書生。

我家徒四壁，唯一的家當，就是我那個剛過門三個月的妻子，阿軟。

阿軟是個好姑娘，村里最水靈的那個。

她不嫌我窮，不笑我酸，每天晚上都會多點一盞油燈，等我從鎮上教書回來。

燈光昏黃，映著她縫補舊衣的側臉，那就是我當時認定的“一輩子”。

可也就在那個冬天，我娘，那個為了供我讀書熬壞了眼睛的女人，終究是沒熬過去，病死了。

下葬那天，我一滴眼淚都沒掉。

我只是跪在墳前，看著新翻的黃土被大學染白，心里有個地方，好像也跟著我娘一起死了。

我突然覺得，人世間所有的痛苦，都源自于“情”這個字。

有情，就有牽掛，有牽掛，就有生離死別。

要是沒情呢？

要是能像山巔的頑石，天邊的孤云一樣，無知無覺，無悲無喜，那該多好？

這個念頭一旦生出來，就像藤蔓一樣，瘋了一樣地往上長，纏得我喘不過氣。

一個月后，一個游方的老道士路過我們村。

他一眼就看穿了我心里的魔怔，他說我與仙有緣，但塵緣未了，問我，敢不敢斬。

我問他，怎么斬？

他遞給我一柄三寸長的桃木小劍，說：“你回家去，對著你心頭最重的那份牽掛，一劍刺下去。

不是刺她，是刺那份情。

你做得干脆，我便帶你走。”

那天晚上，我回了家。

阿軟像往常一樣，給我溫了一壺熱酒，炒了兩個小菜。

她看我臉色不好，就沒多說話，只是安安靜-靜地坐在我對面，給我添酒。

她笑著說：“長絕，別太累了。

考不上也沒事的，我跟你說，隔壁王鐵匠家的活兒就挺好，打鐵也能養活人嘛。”

我沒說話，只是看著她。

看著她那雙亮晶晶的眼睛，看著她鼻尖因為天冷凍出的一點點紅，看著她給我倒酒時，袖口露出來的那一截洗得發白的手腕。

我心里有個聲音在喊，就這樣吧，就這樣過一輩子吧。

可另一個聲音卻更響，它在咆哮：你忘了**是怎么死的嗎？

你忘了跪在墳前發過的誓嗎？

酒喝到一半，我站了起來。

阿軟仰著頭看我，眼睛里有點迷糊：“怎么了？”

我從懷里掏出那柄桃木小劍。

很小，也很鈍，像個小