雨下得正大，豆大的雨點(diǎn)砸在咖啡館的窗玻璃上，模糊了外面的世界。

林晚坐在靠窗的老位置，小口啜飲著已經(jīng)微涼的黑咖啡，筆記本屏幕上的光標(biāo)一閃一閃，像在催促著什么，她卻一個(gè)字也寫不出來。

“又是一場(chǎng)秋雨。”

她心想，“去年的這個(gè)時(shí)候，陳默還在。”

服務(wù)生過來為她續(xù)杯，她搖搖頭，合上了筆記本。

窗外，行人匆匆跑過，撐著各色雨傘，像一朵朵在雨中飄零的花。

唯獨(dú)一個(gè)人影站在街對(duì)面的路燈下，一動(dòng)不動(dòng)，任憑雨水打濕他的風(fēng)衣。

林晚瞇起眼睛。

那個(gè)身影，太熟悉了。

不可能。

她告訴自己。

陳默已經(jīng)離開一年了，在那場(chǎng)車禍中。

她親眼看見棺材入土，親手放下一束白菊。

可是那個(gè)身影——那站姿，那側(cè)臉的輪廓，那被雨水打濕的額發(fā)——無一不在喚醒她心底那個(gè)名字。

她抓起傘，沖出咖啡館。

雨水立刻打濕了她的鞋子和褲腳，但她毫不在意。

她跑到街對(duì)面，氣喘吁吁地停在那個(gè)男人面前。

“陳默？”

她的聲音在雨中顫抖。

男人轉(zhuǎn)過身，露出一張完全陌生的臉。

五官清秀，但不是陳默。

“對(duì)不起，我認(rèn)錯(cuò)人了。”

林晚后退一步，臉上發(fā)燙。

她一定是太想他了，才會(huì)把一個(gè)陌生人錯(cuò)認(rèn)成已故的戀人。

“沒關(guān)系。”

男人微笑，“雨很大，你的傘太小了。”

他的聲音也與陳默不同，更低沉一些。

林晚注意到他渾身濕透，卻沒有傘。

“你為什么站在這里淋雨？”

她忍不住問。

“等雨停。”

男人說，“也等一個(gè)人。”

林晚本該離開，回到她溫暖的咖啡館，回到她那寫不出一個(gè)字的小說前。

但她沒有。

“你要等的人可能不會(huì)來了，”她說，“雨一時(shí)半會(huì)兒停不了，不如去咖啡館坐坐？”

男人猶豫了一下，點(diǎn)點(diǎn)頭。

他們坐在咖啡館的角落里，林晚要了兩杯熱可可。

男人脫下濕透的外套，露出里面的淺藍(lán)色毛衣。

林晚注意到他左手無名指上戴著一枚素圈銀戒，和陳默一樣的位置，一樣的款式。

“我叫周雨。”

男人說。

“林晚。”

她回應(yīng)，“你在等什么人？”

周雨的目光投向窗外：“一個(gè)我從未見過的人。”

他解釋說，他是一名插畫師，三個(gè)月前開始與一位作家合作一本小說。

他們通過