站在病床前，看著這個五十一歲的男人縮在被子里的樣子。
他的手上全是凍瘡的疤，指關(guān)節(jié)腫大變形。
脖子后面有一道長長的舊傷疤。
臉頰凹進(jìn)去，顴骨像要戳破皮。
我忽然想起一件事。
去年冬天，有一次開門拿外賣，我正好在打噴嚏。
第二天中午，外賣袋子里除了我點的粥，多了一包板藍(lán)根和兩個橘子。
我當(dāng)時還發(fā)了個朋友圈夸這家店服務(wù)好。
原來不是店家送的。
“你先治病。”我把包放下，“其他的，等你好了再說。”
他張了張嘴，但我已經(jīng)轉(zhuǎn)身走了。
走廊很長。
我的腳步聲在空蕩蕩的醫(yī)院里回響。
走到拐角處，我終于沒忍住。
蹲下來，把臉埋進(jìn)膝蓋。
不知道在哭什么。
恨，心疼，愧疚，困惑。
全攪在一起了。
03
第二天，我請了假去了他的住處。
護(hù)士幫我翻到了他的地址。
城東六環(huán)外，一個我從沒去過的城中村。
出租屋在三樓，鐵門上的鎖已經(jīng)生銹了。
房東大姐幫我開的門。
“你是老蘇的女兒吧？”她上下打量我，“他總提你，說他閨女在市里上班，出息著呢。”
門推開的一刻，我差點沒站住。
不到十平方的屋子，一張木板床，一個電磁爐，一把塑料椅子。
墻皮發(fā)霉起翹，窗戶用紙板糊著，冬天的冷風(fēng)從縫隙里灌進(jìn)來。
最觸目驚心的是靠床那面墻。
貼滿了我的照片。
大學(xué)畢業(yè)照，公司官網(wǎng)上的工牌照，我發(fā)在社交平臺上的**。
全是打印出來的，像素很低，有幾張模糊得幾乎看不清五官。
他還是打印了。
用透明膠帶一張一張貼得整整齊齊。
照片旁邊釘了一本翻爛的筆記本。
我拿下來翻開，手在發(fā)抖。
第一頁，日期是三年前的九月十七號。
“今天第一次給曉禾送餐。她開門時在笑。頭發(fā)扎成馬尾，穿一件白T恤。瘦了，臉沒以前圓了。”
“10月3號。她好像加班很晚，開門時眼睛紅紅的。給她多放了一份水果，不知道她發(fā)現(xiàn)沒有。”
“12月21號。降溫了。她穿得太薄，圍巾也沒戴。想提醒她，沒敢開口。”
“2月14號。有個男孩子來給她送花。她笑了。挺好。”
每一天。
每一頁