--### 第一章：快門按下那一刻，我看見(jiàn)了地獄直播相機(jī)快門聲像一把刀，割開(kāi)了2023年的南京黃昏。

我叫陳三九，三十歲，照相館老板，祖?zhèn)魇炙嚕娜讼瘛?br>
店在老門東一條窄巷子里，招牌是手寫的“陳氏影像”，漆都掉了半邊。

沒(méi)網(wǎng)紅打卡，沒(méi)團(tuán)購(gòu)套餐，靠街坊熟客活著。

我從不碰濾鏡，也不搞AI修圖——拍人，就得拍出骨頭里的影子。

那天傍晚六點(diǎn)十七分，天灰得像被誰(shuí)潑了墨。

空氣悶，梧桐葉不動(dòng)，連狗都不叫。

我正收拾器材，準(zhǔn)備關(guān)門，一個(gè)穿灰布長(zhǎng)衫的男人站在我門口。

他沒(méi)打傘。

雨水順著他的帽檐滴下來(lái)，在地上砸出一圈圈黑印。

可天上根本沒(méi)下雨。

我愣住。

手里的三腳架“哐”一聲砸地。

“先生？”

我喊他。

他抬頭。

眼窩深陷，顴骨凸出，嘴唇干裂。

右耳缺了一角，像是被什么咬掉的。

他盯著我，不說(shuō)話，只緩緩抬起手，指向我身后那臺(tái)老式祿來(lái)雙反相機(jī)。

“拍我。”

他說(shuō)，聲音像是從井底爬出來(lái)的。

我后退半步：“您……沒(méi)帶傘？

要不改天？”

他沒(méi)動(dòng)，眼神釘在我臉上。

那不是請(qǐng)求，是命令。

我鬼使神差地點(diǎn)頭，架好相機(jī)。

調(diào)光圈，測(cè)距離，對(duì)焦。

取景框里，他的臉越來(lái)越清晰——可**變了。

不是我的小店。

是斷墻、焦木、燒塌的屋檐。

天空是血紅色的，遠(yuǎn)處有火光沖天，黑煙滾滾。

街道上躺著人，有老有少，姿勢(shì)扭曲。

一輛日軍坦克碾過(guò)**，**沾著紅白之物。

我手一抖，差點(diǎn)摔了相機(jī)。

再看取景框——還是那個(gè)男人，站在我店門口，雨水滴落。

我猛眨眼。

幻覺(jué)？

太累了？

“再拍一次。”

他說(shuō)。

我咬牙，按下了快門。

“咔。”

閃光燈炸亮的一瞬，整條巷子的燈全滅了。

風(fēng)突然大作，卷起地上的落葉和碎紙，像一場(chǎng)小型龍卷。

我聽(tīng)見(jiàn)女人尖叫、孩子哭喊、槍聲、爆炸聲，從四面八方涌來(lái)，卻又像隔著一層厚玻璃。

我猛地后退，撞翻了椅子。

取景框里的照片出來(lái)了——黑白影像，清晰得可怕。

畫(huà)面中，那個(gè)男人站在廢墟中央，背后是燃燒的城墻，天空是血色的晚霞。

他腳下躺著一個(gè)穿藍(lán)布裙的小女孩，手里還攥著半塊糖糕。

我認(rèn)得那地方。

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